Зашел в лагерь, там собралось десятка два парней. Они то и есть, оказывается, сталкеры – охотники за сокровищами Зоны. Совсем зеленые, правда, едва пистолет в руках держать умеют. А в моей ладони рукоятка почему-то как влитая, и прицел совсем не дрожит. Те ребята анекдоты травят, на гитаре бренчат, только взгляд у них обреченный, словно назавтра им смерть нагадали. Это серое небо и собачий вой сводят с ума. Вечером атакуем на заброшенном складе “братков”, которые взяли нашего, а пока жахну-ка водки. Мне страшно.

Ужасно. Нас было четверо против восьми, и застать бандитов врасплох не удалось. Первыми же выстрелами зацепило Пашку Холодца, и он корчился на земле, истекая кровью, а мы не могли помочь. Пока остальные двое отвлекали огонь на себя, я зашел во двор с тыла и свалил гада из своего ПМ, другого ранил в живот. Поняв, что их окружили, гопники бросились врассыпную, каждый за себя. Тут мы их и перебили по одному. Вот только Лысый, дурак храбрый, с криком “Ура!” забежал первым на склад и получил из обреза в лицо… Тот схваченный сталкер жив оказался, за его спасение нам с Серегой неплохо заплатят. Но Холодца придется добить, все равно до утра не протянет. Да и хабар лучше на двоих поделить.